Las doce.

  Marcaban las doce cuando creía que llorar iba a curar heridas. En una noche fría a comienzos de abril, donde se asomaba ese otoño eterno, para mi siempre fue la estación más larga, será porque sus noches frías y sus días cálidos hacen eternos mis recuerdos. Esos que no se van tan fácil. Porque para ser sinceros hay recuerdos que nunca se van, que solos se guardan en alguna parte del corazón.
Marcaban las doce y diez minutos, cuando me limpié la última lágrima que había prometido derramar. Nunca había cumplido mis promesas, esa noche fue diferente.
Me senté como indio y me juré que jamás iba a volver a sentirme insuficiente para algo, para alguien o para algunos, que no tenía que andar rogando amor, ni amistad, ni nada.
El reloj marcaba las doce y media, cuando me di cuenta que aún con heridas brillaba.
No fueron en vano las noches que lloré, las noches que el reloj marcaba las doce y yo me ponía en posición fetal a llorar hasta dormirme. Ninguna de esas noches percaté que me estaba curando y que mi alma sanaba para volver a sentir.